Lantejoulas

Faltavam umas poucas lantejoulas no novo figurino para eu ser a fada das borboletas. E no carro Skoda,  azul bem céu do meu pai, as costureiras retiradas às pressas de sua fábrica de lingerie, vinham no banco traseiro bordando os brilhos na organza tão rapidamente, como se uma varinha de condão de alguma fada invisível estivesse por perto.Faltavam umas duas horas para o início do espetáculo.O bordado só ficou pronto quando cruzamos a esquina da avenida Presidente Vargas  e viramos a Rio Branco.

Não havia gostado do vestido de fada que o teatro havia feito e que eu dançaria. Minha mãe também achou que aquilo, - um branco meio sujo com uns dois paetês por fileira -, parecia mais um pano de chão. Eu, nascida no subúrbio e tão pequena, ia ter a hora de estrela. Imaginem: ser solista no Teatro Municipal do Rio de Janeiro aos dez anos de idade!Jogamos o trapo fora!

E assim, tão pequena e tão leve fui envolvida no palco enorme. Leve e mais ainda do que nas aulas onde a professora me pedia para eu dançar meus braços para as bailarinas grandes aprenderem comigo esse cisne que eu fazia, - nem sei como?

Luzes de todos os lados, - eu tinha me esforçado muito para fazer dos meus pequenos braços, - plumas flutuantes. A platéia me aplaudia. Muito. Aquela luz, aquela grande lantejoula eu jamais esqueci.

20/V/2013